Recuerdo el (Pen)último cigarro que me fumé como si me lo estuviese poniendo en la boca ahora mismo.

El último tiene historia, también, ojo. Muy borracho tras una mega fiesta de empresa (en miércoles) habiéndome bajado del autobús de vuelta una parada antes para 'hacer la última' y dejándome el movil en el asiento (un flamante iPhone4 ¹ ) le pillé un piti a uno de los compañeros de trabajo sin siquiera pensar en ello. Y ni me acuerdo de cómo llegué a casa. Menos mal que el cerebro no lo registró y al día siguiente tenía otros problemas en los que pensar.

La verdad es que había dejado de fumar antes, pero no me hagáis recordar la fecha exacta. Sé que fue entre finales de 2013 y ese de 2014. La muerte por cáncer de una de las madres del colegio ² me causó tal impacto que a la vuelta del tanatorio juré que lo dejaría. Ahí estaba yo, de traje, fumándome el (Pen)último, solo en el parking, pensando que el doctor igual tenía razón cuando me dijo que igual sería buena idea dejar de fumar si quería ver crecer a mi hija. ¿Chantaje? Sí. ¿Funcionó en su día? Ni de coña. ¿En ese momento? Joder que sí. Menuda estampa, tú. Creo que dejé el paquete con algunos cigarros aún sin encender encima del parquímetro.

Venía yo de familia fumadora. Se fumaba en casa tanto rubio como negro y el empapelado de las paredes no tenía un color natural desde que salió de la imprenta. Mi madre era de Ducados y de Bisonte cuando volvió a llevarse. De joven fumé de escondidas un poco - de los de "yo solo fumo porroh"- y poca cosa más. Luego me fui a la mili y fumé como un hijodeputa. Nivel: llevaba un paquete de Fortuna para ofrecer si me pedían pero en el otro bolsillo llevaba el de Lucky o Marlboro. El Camel ocasional caía también. Fumar empezó en fines de semana y continuaba los lunes con los restos de paquete. Luego pasó a empezar los viernes. Y de martes jueves era tontería no fumar si apetecía porque total, si vas tener ansiedad hasta el viernes, fúmatelo ya, primo.

Murió Elena, decía, y me impresionó tantísimo que dejé de fumar de golpe. No quita que a día de hoy, casi 13 años después, aún me vengan ganas muy de tanto en tanto de fumarme un cigarro cuando la ansiedad ataca. Suelo decir, medio en serio medio en coña, que si me dice el médico que me quedan x meses de vida lo primero que haré será irme al estanco a pillarme un cartón de Marlboro y fumármelo sin remilgos. A lo Terenci. Fuck everything. Pero como no se ha dado, el cenicero que corre por casa sirve únicamente para dejar las pilas gastadas.

Llegamos al 31 de enero de 2026. Llevo tiempo dándome cuenta que voy a cervezas a piñon para cualquier ocasión. Ya puede ser para la hora de comer y cenar; la bebida por defecto al sentarse a tomar algo en una terraza indiferentemente de la hora; eventos varios y horas de vermut domingueras. Os vais a reír pero vi un vídeo donde Tom Holland explicaba su actual estado de sobriedad y de su manera de darse cuenta que era un alcohólico de la leche y se propuso hacer el Dry January hace un par de años. Y hasta hoy. Me dije que si el chaval podía dejar de mamar, siendo él un tipo de cascarse pintas como quien respira, pues a mi me costaría bastante menos.

Y he empezado mi Dry February. Me está costando entre cero y nada. La única pega que le encuentro al asunto es que no sé qué beber cuando salgo a tomar algo. No quiero sustituir el alcohol por bebidas azucaradas ni por tónicas o Bitters (buahghjs!) así que creo que me voy a pasar a zumos de naranja. A ver, es verdad que para el 14 de San Valentín hice trampa y me casqué un botella de tinto a medias con mi señora. Lo cierto es que no dormí recto en toda la noche, lo que me llevó a la siguiente reflexión:

Si con el tabaco no lo haces, ¿por qué con el alcohol no ves mal el vinito o cava en eventos y fiestas? Y bueno, evidentemente es un problema social e igual hay que empezar desde abajo.

Y dar ejemplo.

¹ Tuve que llamar a la compañía del Bus al día siguiente. Para mi sorpresa lo habían encontrado y lo recuperé sin problema. Es más, si hubiera ido a la parada de vuelta lo podría haber recuperado en cosa de media hora, pero estaba yo con la cabeza llena de ponche, amics.

² Ese grupo de personas que se forma en la vída sin otra cosa en común que el hecho que sus hijos compartan clase por los azares del destino y del que formas parte en mayor o menor medida, te guste o no, durante los siguientes diez años. Hay ahí historias que contar que dan para 10 Newsletters.

Le moi: Que el último de Jordi Lafebre tenga el lomo diferente a su predecesor es el mal menor al que habrá que acostumbrarse al verlo en la estantería. En Soy un ángel perdido (Dargaud;Norma, 2026) Lafebre sigue con la historia que inició en Soy su silencio. Fuera de la sorpresa y presentación del primero, aquí Lafebre se tira el pisto y nos presenta un thriller en una Barcelona algo tramposa pero que con su dibujo entra divina. Si además le añades aumento de páginas, lore y denuncia social, pues dame ya el siguiente, Jordi.

Eso sí, haz el favor de no joderme el TOC con el lomo otra vez.

En realidad a Lafebre le perdono todo porque hizo uno de los mejores tebeos de hace un par de años y mira, ese Carta Blanca me sigue tocando la patata muchísimo.

Mi hija: Se ha puesto a leer libros de la Dragonlance del año de la tos, con páginas amarillas, aquellos de las portadas lilas de Timun Mas, ¿sabéis?. Debe ser la única adolescente de toda la periferia de Barcelona leyéndose La Misión de Riverwind. Punto para su madre, que se los regaló hace un tiempo.

Ahora vivo con el miedo que quiera leerse la colección completa. ‘Gensanta.

Ayer se publicó el DLC de Neva (Nomada Studio) para todas las plataformas habidas y por haber. 2,99€ de nada para volver a aquellas tierras ni que sea un ratito hasta que uno de los mejores estudios de videojuegos nacionales -¿el mejor?- nos regale otra obra maestra tras Gris y el propio Neva.

¿Que si he llorado ésta vez?

Jajjajaja :::sniffsniff:: no, no. Es alergia. Sí, eso.